что видит гвоздь лежащий под
пылью и что под твоими ногами
что видел да Винчи,
ставя свечу меж двумя зеркалами?
не различая глаз друга в ушке иголки...
выходит отрезок - набросок - 
картина, а после - осколки.
а что видит солнце под сводом
не неба, а сводом свободы?
и где я останусь - 
под небом какого народа?
и бросят хирурги перчатки
в солёную воду.
и лето. и солнце. и ветер.
и я про погоду.

Дождь. Сегодня. Весь день. Для полноты его ощущения иду в рубашке без рукав. С каждой каплей, тебя становится всё меньше. Столько ветра.. Так холодно. Ощущение ошибок откуда-то взялось. Ошибок не видно. Что делать, если не знаешь, что выбрать? Выбираю то, где остаюсь один.
Столько красок. Последние дни в университете.
..Не хотят отпускать. "Когда будем пить?"..
Что ж я отвечу.
И мне не нарвится Кустурица. Просто не моё. За то..
Такой дождь. Радость. И столько иностранцев откуда-то...


by Robert Doisneau

Пустота. От меня отделилась большая частица. Человек никогда не поймет моего стиля жизни и от этого ей нервно. Странно. Она считает, что её черное для меня должно быть тоже черным, а оно для меня белое.

Мама мне сегодня сказала: "Знаешь, мне кажется мы делаем неправильно, что всё время начинаем всё заново. Вот ты уезжаешь. И опять начинаем всё с нуля." Я говорю: "Мам, мы п р о д о л ж а е м всё с нуля.")
Так оно и есть.

Мне опять снился этот театр. В нём есть другое чувство. Шестое (?). Такого Здесь, я не ощущал. Это всё Булгаков!

Мама всё время забывает о моей психике и сердится, когда у меня шизоидное поведение. Откуда столько тревоги необъяснимой. Может это от того, что я опять всё бросаю.

ЧеловекСкоторымЯ говорит, что я мало говорю о себе. Ничего обо мне не знает. Но. Когда я пытаюсь сказать, она не понимает. Не слушает? Слушает? Не хочет. Смеётся. Больно. Я сейчас ничего не пишу, потому что не доверяю себе. Кажется, что есть тысячи, которые сказали это уже лучше, чем я. С другой стороны, откуда им знать, Что я хочу сказать? Близкие упрекают меня в том, что я перестал писать.

Во всем нет смысла. Хочется дыма. Не просто курить... это заменит мне ночной туман. Ночью поздно сложно засыпать изза видений и страха. Но не открыть глаза и не посмотреть на движения в темноте невозможно. Книга прочитанная за ночь оседает осадком внутри. И кто-то еепоймет совсем по-другому. Этабумага чувствует.
----------------------------------
Я только в искусстве смогу найти себя, потому что у меня самого мозгов не хватит додуматься с а м о м у - что я есть на самом деле. А ещё мне странно от того, что нет желания больше никому о себе рассказывать. А раньше хотелось.
Я никогда не пускал всё так на самотёк, как сейчас. Летом я уезжаю, не знаю куда, но факт. В таких случаях говорят "бросил всё и уехал". Только бросать нечего.
----------------------
Я не могу осуждать родителей, которые изменяют друг другу или которым надоели их дети. Ставлю себя на место человека, если хочу его понять. Смог бы я воспитать детей и не изменить ни разу жене/мужу? Нет.
--------------------------------------------------------------------
Нет ничего постоянного. Даже постоянное меняет свои очертания и становится другим. СЛожно жить среди других, когда внутри чувство абсолютной свободы. Полное отсутствие целей. Нет ничего лучше жизни.

Я  умею, просто не нашёл того, кто не боится. Со мной такое бывает. Я встретил девушку в интернете. Недавно. Я хочу знать о ней всё. Она об этом не знает. Мы - никто.  Мы просто познакомились. Если бы мы жили не так далеко, я бы хотел бродить с ней по Городу всю ночь. Встретить туман перед рассветом, сырость, ночную прохладу. Смотреть в её глаза.
========================
Шизофрения - подруга даёт о себе знать. Папа говорит - наследственность. Я люблю незнакомые стены.  Подзним майским вечером хожу мимо домов. Смотрю на горящие окна. Свет. Шторы. Я радуюсь, что у кого-то есть дом. Стена меня поймёт, ведь она тоже раздваивается: внутри жизнь, разговоры, кто-то курит сигарету, кипит чайник. Это кухня. Стена всё та же. С другой стороны сырая улица после дождя. И я. 
--------------------------------------------
На меня тысячи, миллионы взглядов. Они материальны. Они висят, похожи на кусочек липкой ткани. Прилипают ко мне. Прийдя домой - одежду в стирку. Столько взглядов. Песок в глазах. Столько людей не знает о том, что у меня за существа в душЕ. Я бы покурил. Но я не курю.